Que se me corra el maquillaje por los ojos, que me duelan los dientes en las noches.
Que se apaguen las ideas en cualquier minuto, dejándome desprovista y expuesta en un desierto de mierda.
Que me miren de reojo los ojos que no me importan, que hablen a mis espaldas las bocas que no escucharía nunca, ni loca ni drogada, ni espantada en cualquier fúnebre noche.
Que se lastimen mis muñecas de nuevo.
¡Tú morirás! ¡Tú no puedes ganar!
Somos tres acá adentro.
Francia cae gotas sobre mi cabeza...